cuadernos tibetanos

(Verso 1) Soy la máscara del instante, un nombre que cae y se rompe al decirse, una trampa de sílabas huecas donde nadie termina de existir. Firmo el aire con signos que olvidan, me pronuncio y me pierdo después, cada letra es un hilo que finge atar algo que no llega a ser. (Pre-coro) Y el sentido se dobla en su sombra, como un círculo que se come la cola, lo que empieza ya viene cayendo, lo que nombra se borra en la voz. (Coro) Hay un hielo negro, precoz, en el fondo, un infierno sin fuego ni dios, donde el vacío se muerde a sí mismo y ensaya la forma de ser algo más. Hay un pulso en la nada que insiste, un error que aprendió a respirar, y en su ataque de pánico late la ficción de querer comenzar. (Verso 2) El espacio se vuelve viscoso, no hay distancia que pueda escapar, todo roza, se pega, se hunde, todo intenta sin poder llegar. Soy el gesto anterior a la forma, soy la duda que quiere encarnar, un derrame de tiempo sin borde que no logra fijarse jamás. (Puente) Si me nombro me cier...

Verso 1 Despierta igual, luz en la pared, café y un cigarro que no se ve. Puerta sin sonido, pasos de cristal, nadie lo saluda al cruzar. Pre-Coro Algo no encaja, pero sigue igual… Coro Es el hombre que olvidó que está muerto, besa el aire y le parece cierto. Todo pasa pero él no se va, vive en pausa, no termina de llegar. Verso 2 Habla y no hay voz, ríe sin eco, deja a sus hijos y vuelve lento. La casa respira sin notarlo más, su nombre cae y nadie lo va a alzar. Pre-Coro Todo es tan leve, ya no pesa nada… Coro Es el hombre que olvidó que está muerto, fuma sombras de un fuego ya desierto. Todo pasa pero él no se va, vive en pausa, no termina de llegar. Puente Y un día ve su propio final, cierra los ojos y entiende sin hablar. Coro Final Era el hombre que olvidó que estaba muerto, soltó el aire, soltó el recuerdo. Todo pasa, y él se va también, como humo que no vuelve a ser. Outro Nada duele, nada está, solo un gesto que se va.

Verse 1) Call the boy who juggles rain, he forgets his name again, spells it out in drops of lime— every letter tastes like time. There’s a staircase made of “if,” floating slightly to the left, step on one, it hums your age, step on two—you’re off the page. (Pre-Chorus) Say it softly, say it twice, truth is just a cube of ice, turn it over, watch it slip— meaning melts upon your lip. (Chorus) Hey—let the emperor lick the sky, paint it pink and let it cry, life’s a flavor passing by— don’t explain it, just reply. Hey—spin the silence, make it sing, nothing knows what anything means, hold the moment by its wings— we are almost everything. (Verse 2) There’s a mirror in your shoe, it reflects a softer you, one who laughs at gravity, calls it “optional, maybe.” Counting backwards into green, finding shapes that shouldn’t be, logic wears a paper mask— ask it once, it doesn’t ask. (Pre-Chorus) Close your eyes to better see, open them—uncertainty, every answer folds in half, every why becomes...

(Couplet 1) Appelle le garçon qui jongle la pluie, il oublie son nom aujourd’hui, l’épelle en gouttes de citron— chaque lettre a le goût des saisons. Il y a un escalier fait de “si”, qui flotte un peu vers la nuit, marche un—il chante ton âge, marche deux—tu quittes la page. (Pré-Refrain) Dis-le bas, dis-le deux fois, la vérité fond sous tes doigts, c’est un cube de glace en fuite— le sens fond sur tes lèvres vite. (Refrain) Hé—laisse l’empereur lécher le ciel, le peindre en rose irréel, la vie passe comme un goût fidèle— ne l’explique pas, réponds sans zèle. Hé—fais tourner le silence, qu’il chante, rien ne sait ce que rien ne tente, tiens l’instant par ses ailes lentes— nous sommes presque tout, absents. (Couplet 2) Il y a un miroir dans ta chaussure, qui te renvoie plus pur, celui qui rit de la gravité, la nomme “faculté, peut-être.” Compter à rebours vers le vert, trouver des formes à l’envers, la logique porte un masque en papier— pose une question, elle se tait. (Pré-Refrain) Fer...

No es el tiempo: es la forma de la espera, ese lento ejercicio de ser nadie, mientras algo en la sombra se persuade de que el mundo es un rito que se altera. El hombre, que creyó ser primavera, aprende en su declive que no evade la antigua vocación de toda edad: ser cifra de una ley que lo enumera. Así, sin advertirlo, se convierte en árbol: no por savia ni corteza, sino por la paciencia de la muerte. Raíz es ya su nombre; su certeza no está en lo que recuerda, sino en suerte de durar en la tierra y su tristeza.

Todo baja la velocidad cuando te acercás, como si el aire supiera que no tiene que estorbar. Luces suaves, sin ciudad, solo vos y el pulso en par, y el mundo queda afuera como un ruido que se va. En cámara lenta voy, tu cuesho pide mi voz, labios sobre piel y ocaso, se detiene el mundo. Y no hay nada más que esto, ni futuro ni después, como el tiempo suspendido respirándote otra vez. Sos mi pausa en el desierto, mi lugar para caer, todo lo que vale ahora es tu piel contra mi sed. Me absorbés, sin explicar, como duda del lugar donde el día se hace mínimo y me empiezo a olvidar. De quién fui, de qué vendrá, de la lógica y la ley, solo existe este segundo que no quiere envejecer. En cámara lenta voy, tu cuesho pide mi voz, labios sobre piel y ocaso, se detiene el mundo. Y no hay nada más que esto, ni futuro ni después, como el tiempo suspendido respirándote otra vez. Sos mi pausa en el desierto, mi lugar para caer, todo lo que vale ahora es tu piel contra mi sed. Si todo acaba —que acabe ...