cuadernos tibetanos

hoja azul o plateada de eucalipto seca en la mano hecha polvo

sale vapor de la boca

joven sentado frente al lago que ha crecido mucho llega hasta la punta del último escalón el agua y moja los pies descalzos del joven que sigue mirando

objeto en la calle desde el ojo del que camina no se entiende puede ser un botón puede ser una moneda puede ser una arandela no se sabe desde el ojo del que camina no se entiende

sembrando zapallos, arvejas, lentejas y caléndulas sábado 7 de noviembre nubes grises

envuelve la punta del cable con algo de cinta aislante roja para que quien venga sepa que rojo es el cable que envuelve la cinta aislante

delante de los niños --sus hijos-- gritaba como condenada: "ellos saben que cualquier día estoy muerta y se quedan solos desamparados no tienen a nadie, me entiende" la maestra trataba de calmarla le decía "no es para tanto, cálmese señora", pero el no es para tanto era mentira roja rosa de furia la señora en cada una de sus espinas

levanta la tortuga del charco y la mira, tiene los ojos cerrados no se mueve apenas abre la boca cabeza gacha

mayormente nublado ocho grados; sábado

sigue la huelga de estatales no pasan a llevarse la basura --la gente no entiende tampoco se queja-- renunció el intendente el nueve de agosto hay elecciones

No es lo mismo by Sara Serna. on Flickr. Fotos en la memoria vieja ventanas abiertas: un huerto de albahacas crisantemos rúcula y acelgas son las diez de la noche el cielo está claro aún un tiempo duro y flexible como el bambú me escucho hablar con alguien desde muy lejos un montón de frases hechas el sol cae como un sueño justo cuando empieza a llover deben ser las once debe ser viernes