cuadernos tibetanos

Viento y luna llena maúlla gata negra se va Orfa eléctricas crines fuego en racimos derrama el pez en sus dedos siete océanos vapor en pan blanco recién horneado si dolor hubo, no fue más que un accidente de la carne un capricho del músculo y la sangre jade en los ojos cerrados hubo secos los labios humedecen verbos invocan  mares verdes golpes  de corazón duro como un gong, esperando el último milagro salir del laberinto saltando hacia adentro mordiendo la fruta secreta de la juventud  hueca Orfa danza ahora danza con ritmo de aurora su cuerpo soñado su memoria amarilla hecha a medida de uvas y de horas de espuma teje raíz en zarza ajena hambre y seda sed de mirar hasta asomar intacta en mariposa en pausa sangre desnuda sin raíz crispa paloma pulpa que late y rompe el instante vertiente crepúsculo de puro hueso cansado cansada de ir a caballo  abrazada, niña que vuelve de noche porque el caballo sabe y encuentra la huella y en casa papá y mamá y en casa a comer y ba...

Leudada sombra que fuera Esqueje de su pan y memoria Angustia de la Italia salobre Y sangre que también nos sonríe  Muelle de nombres mástiles y flores flotantes Atardecer de sol hincado en nubes rojas y grises  Juzga el polvo  desde la fruta del trueno  Recién mordida y suelta semilla Por la noche entre al menos dos fuegos  El tiempo con la piel de gallina  Manuel, lo sé, quizá hubo silencio desnudo  en las raíces, en los poros en los bordes De bosques  que también  Son verbo y multitudes Manuel, tal vez en reversibles  ombligos descalzos de mundo Y de fiebre  Manuel, quizá  la sangre es testigo  Del tiempo que palpita  y corroe Abriéndole las manos al aire Parando las orejas del tigre Inmóvil en la lluvia del templo Rompiendo en las mareas sin cauce

--a don Juan Roldán cada persona es o fue alguna vez un fantasma y lo será sin duda carne que encarna en cosas que piensan y atraviesan paredes sábanas que se mueven sin hilos ni títeres ¿puede el fantasma llegar a tocar? ¿puede el fantasma llegar a morder o besar? ¿puede un fantasma desear ser algo más o algo menos que cero? quizá la sombra pese más que el árbol de la conciencia y su verde manzana no caiga en ninguna cabeza quizá en el lado de la luna que el sol no calienta hay una silla el fantasma se ríe pero nunca se sienta la silla flota vacía es sangre de fantasma la lengua que por nosotros habla el verbo es lo único que hubo acaso antes y después del cuerpo en el ocaso con el ascenso de la luna por las vértebras de la pacha en  cada cosquilla del alfa y el omega la sangre del fantasma habla y habla desde la misma nada y nos cuenta cuentos de fantasmas

Sensei del trazo vivo Pulso desnudo

Frente a tanto abismo repentino Nicanor vivo En verbo en verso En ancho río Precioso músculo rítmico Teníamos que decir algo Para no sentir esa angustia En el estómago La muerte indigerible Siempre nos duele cuando Nos roba a nuestra gente pero toda muerte muere todo cadáver perece Nicanor, suave voz cruda Piedra, musgo, espuma Te siento como de la familia Como de mi misma sangre Esa sangre que corre y nos Recorre Cada vez que el crepúsculo Ocurre Nos has parido a todos un poco Querido Nicanor Parra qué negarlo Nos has salvado para siempre De ser Vana pompa y circunstancia Nos has redimido del exceso Enumerativo de Whitman De la biblia Y de la inimitable ternura De Neruda y su piel de gallina Y de Borges y el arte de la cita Sin comillas Sin desmerecer a nadie Habitamos tu bosque Cultivamos tu tierra Sembramos tu semilla Que es la nuestra Bendito seas,

fue tan gigante su huella que vivo o muerto el mundo la festeja

delira realidad desenjaula en ceja de Alberto Laiseca

anochece en las barbas de Fidel

del profeta queda el jugo que cura el dolor que sacia la sed jugo de profeta es sangre que corre por los bordes del sol que arde mueve el músculo del aire eriza la piel hoy que es tiempo de silencio pero hablamos resta sólo un crepúsculo largo del profeta queda el jugo y lo bebemos lo paladeamos nunca fue tarde porque nunca será tarde HINENI   HINENI RIP Leonard Cohen

---a Leonard Cohen perdida la forma y la materia abolido el tiempo y el espacio no volver a preguntar calcular recalcular Leonard, de tiernos versos amargos cantando con dulce voz de infierno "from the sirens night and day, from the fires of the homeless, from the ashes of the gay: Democracy is coming to the U.S.A. It's coming through a crack in the wall; On a visionary flood of alcohol..." después del ruido blanco es una orden: seguir pensando! se abre en el más respetuoso silencio un crisantemo blanco sangre en los pétalos después del ruido blanco es una orden: seguir pensando!

Somos embudo Nos lleva la sartén, tuberías, y pasos muy grandes también cables y redes Atrapados en el medio de la calle; Evidencia de la carrera evidencia de No hay gigante. se miente en metálico rumor de momias, Cristaliza el pescado podrido; con certeza, pero nunca completa la parte superior de la cumbre memoria escarpada y rocosa Evidencia de la carrera evidencia de No hay gigante.

"Ao fundo a mulher de pedra de queixo empinado que também gosta de chá" (Anna, palabra et photo) recibo en mi celular la bendición en paisajes de doña Ehre y don Marco música de sol oída por los ojos presiento sinfonía de hojas e insectos la fortuna de las nubes y los cielos de azul sin fondo bottomless blue pies que hacen camino espalda de don Marco en el sendero en la rama un pájaro negro mujer de piedra té de jengibre sombra de Ehre hamacándose verde puro, rojo en el pétalo vecina querida agita pestaña de sábado dedo de dios en mi teléfono decir gracias es poco pero doble gracias digo aquí en este ínfimo himno descolorido gracias Anna gracias Marco gracias Marco gracias Anna

Gracias gatita minga descansa en paz Una foto publicada por @cuadernostibetanos el 5 de May de 2016 a la(s) 8:18 PDT una ramita de olivo una rosa casi abierta una flor de lavanda y un cascabel para enterrar a Minga fallaron los riñones tres días sin beber ni comer adolorida morir cura todos los dolores jueves cinco de mayo tumba a orilla del lago entre senecio y paramelas un poco en la altura día de sol sin nubes tampoco hay viento Ruth y Pablo llorando cubriendo la cicatriz de la tierra La Pacha abraza el cuerpo cortejo de avutardas y flamencos para ella y nada más que para ella seis meses nos acompañó gracias gatita Minga Gracias Minguita Una foto publicada por @cuadernostibetanos el 5 de May de 2016 a la(s) 8:19 PDT

yo que fui brazos de otro a pie por estas noches estirado en canto de rana suelto en viento de cántaro supersticioso he dicho poco

creyeron que te borraban con una palabra de fuego pero nada quema tu silencio

imagen vía wikimedia Ernesto triángulo trémulo de bravo pueblo sol de Managua risa de Masaya y de Momotombo sangre y cuerpo del Cristo guerrillero te nombro hoy todo entero aquí conmigo y me siento también nombrado por tu trueno

--llora el sauce-- abriendo la vaina para comer arvejas dulces parece que hay vida en Marte tenía razón David Bowie Una foto publicada por @cuadernostibetanos el 9 de Ene de 2016 a la(s) 1:03 PST

fuimos amigos jugamos en la nieve desaparecías ladrabas ancho blanca como el loto blanco impermanencia dukkha anattā anattā nirvana paranirvana

--a Blanca Varela Blanca bella en la idea en la espuma y bella en la palabra Blanca pausada en hora desnuda bailando en el silencio descalza Blanca ombligo del mundo nuestro en tu verso sin cuello pero puro dedos Blanca teje la sed del enlace incendia este instante invertebrada de aire Blanca músculo de sol, gota de rocío Blanca íntima espina del topacio

imagen: here no sólo de bigotes está hecha nuestra historia Alfonsín, Quintana, Palacios, Quiroga y claro que Perón se afeitaba, y Borges nunca pero nunca tuvo bigote que yo sepa son la excepción a la regla