cuadernos tibetanos

Los pensamientos eran el bosque. Tu sonrisa de madreselvas debe ser cierta.

Antes de la flecha Del tiempo Clavada en el cuello De un cuervo eterno Antes de ver Brotar la sangre Antes del silencio Y la carne 

Polvo, ceniza de ritual En la boca Grises los labios Blanca la lengua

El sueño del invierno propio Descongelando el espejo Empapando el suelo  La piel del sueño es suave Se siente Sangre en el horizonte Entre dientes   Resta un nombre cerca Al borde del poeta No alcanza el ideograma La punta  de la lengua 

Noche sin pulso de luna

Desde la ventana del hotel se ve. Se ve la luna. Enorme. Amarilla. Y las ramas del árbol tejen el rostro de un diablo. El viento le mueve las fauces. Me mira desde la inmensidad de una crueldad sublime. Me mira desde esa orilla que espero no alcanzar nunca. Parece alimentarse de mi miedo. Y crece su figura atroz, su sombra, al ritmo de mi ausencia de dudas. Es mi culpa si pierdo el alma, si la devora. Yo elegí tener un alma a esta altura.

Sapo de este pozo Hijo de la lluvia