cuadernos tibetanos

13.2.14 esas metáforas te quedan grandes esas metáforas te quedan grandes los dedos de la aurora lo saben 10.2.14 el mar hace silencio eterno y pálido desvelo de luna mojando la sonrisa del crisantemo esconde su cabeza la tortuga el mar hace silencio fluctuante, porosa circunferencia fluctuante, porosa circunferencia ser algo más que el arco de conciencia de cierto signo en la flor del grillo fluctuante cual la voz del membrillo  elogio de la tierna mentira se mentían con tanto amor el ojo al oído, un beso que por dos o tres narices tienen todo el rencor que merecen y cada uno con su volcán, y después después de que pasen las nubes, quién sabe quién sabe sólo sé que sí saben mentirse 7.4.14 viento desdentado el viento desdentado inflama la boca de la llama en un beso desenjaulado de aire sucumbe al labio de zafiro amarillo el libro tibetano de los muertos una palabra que es la misma hoja seca en caída pura en pura ...

nube sin lirio fue dios antes que zafiro suspiro en su mismo capullo al pie del pudoroso lunes de nuestro mejor y tan otoñal desorden versos como espigas de trigo amarillas aquí secos, pero no no y nunca desiertos traen besos redondos que te echan siempre de menos Anna, el tuétano de tu ausencia es jauría de mis días llenos de agujeros de mis porosos tiempos Anna, mi día de abeja acaso deshiela la escarcha de nuestra mística ventana yo creo que sólo creo en Anna esa es toda mi religión no mucho más me hace falta Anna, la miga de pan de mi paloma Anna, amiga, hermana desenjaulemos el timbre desmenucemos el eco de la virtud que muge y nos condena sabiamente a la libertad de la metáfora que corre por las venas del sol como la sangre seamos la mañana intermitente y que nos ilumine la noche y su lunar esta presencia ausente acrisoladamente

desde el desequilibrio en puntitas de pie con alma de alfiler, Isabel en cualquier parte

se mentían con tanto amor el ojo al oído, un beso por dos o tres narices tienen todo el rencor que se merecen y cada uno con su volcán, y después después de que pasen las nubes, quién sabe quién sabe sólo sé que sí saben mentirse

un paisaje de sed descalzo no deja de ser, en parte, oídos muy bien abiertos multitudes

tú que más que azucena que silbo de jilguero humano tú tan rayo que no cesa tú tan vicio desdentado tú, el cuchillo que corta la voz helada naranja  del luminoso vacío tú, el color de las humildes altitudes la angustia eléctrica del aire transparente tú, babel de babeles, vientos, molinos, sequedades lágrimas de cebolla carnívoras, tú tan rojas las mejillas tú, el más manso yugo, el dictamen lunar del leopardo la jaula que derrama orillas la verdad más bailable del verso ay, Miguel, tú y sólo tú sabes lo que tu sabes y nunca lo callas tú que más que azucena que silbo de jilguero humano tú tan rayo que no cesa tú tan vicio desdentado

desde el fondo de una promesa hueca el eco de lo prometido repicando como campana en el oído, el eco de lo prometido el eco de lo prometido

hoy que primero huella antes que pie y voz muda antes que ciego silencio hoy por todas partes todo es bordes hoy nos tejen las redes del vestigio

                                        a don Alfredo Alcón, R.I.P. puedo decir los brazos infinitos oír el naufragio ardiente de Valparaíso acumulando penas negras en el vaso será este un vino amargo, oxidado para la boca más roja que la manzana que ayer compartimos en el sol de las venas abiertas  erizarán la cola estos versos porosos repetidos puedo decir los brazos infinitos puedo decirlos

“Le surréalisme au service de la revolution” como si el sueño pudiera ser un ojo de un solo sentido vivir para servir al fusil, leer entre líneas la cárcel del placer para así redimirse ¿de qué, ante quién? ¿por qué? de todo, ante nadie, porque sí porque la noche es cíclope  de ojo blanco que como todo lo blanco está ciego “Le surréalisme au service de la revolution” como si el sueño pudiera ser un ojo de un solo sentido 

el viento desdentado inflama la boca de la llama en un beso desenjaulado de aire sucumbe al labio de zafiro amarillo

una palabra que es la misma hoja seca en caída pura en pura campanada blanco en los bordes de las nubes no sienten ni sus propios bordes me temo, lo siento otra mañana llena de agujeros leyendo el libro tibetano de los muertos está listo el pan lista la leche de avena el momento abre en tu suspiro  su más rojo más rojo capullo y toda la ciudad un copo de espanto blanco en los bordes de las nubes no sienten ni sus propios bordes me temo, lo siento otra mañana llena de agujeros leyendo el libro tibetano de los muertos

hecha de nada esta suave brisa es beso en tu espalda se hace eco de la luna hecha de quebranto mi pupila  visita toda tu roja  silueta y en espina nos desboca hecho de lo visto y oído, nuestro breve paraíso respira apenas bajo esta lluvia y yo aquí un nosotros, recomienzo silueta suave desboca en paraíso, eco de la nada pupila quebranto de esta roja luna, respira en visto y oído mi espina

los 5 reinos discuten usando lenguaje para sordos ¿a qué reino perteneces? ¿a qué reino crees pertenecer? no respondas si no sabes y no digas que no somos esclavos de nada sirve negarlo de nada sirve usando lenguaje para sordos los 5 reinos discuten

no era parte del paisaje hasta esta tarde entré por el horizonte borré mis bordes no era parte del paisaje hasta esta tarde

la realidad tangible es intocable no se entiende el porqué de tanta realidad inteligible no deja de llorar la realidad sensible

si alguna vez empecé a perderme ahora ya me pierdo totalmente antes me costaba, algo de lo que fui se resistía como atrasa al tiburón la rémora como enjaula la forma a la materia pero un día, no sé cuál, a no sé qué hora, se alinearon, creo, los astros y empecé a andar perdido sin ningún tipo de esfuerzo como corresponde,  por otra parte, a un adulto responsable ahora mismo, por ejemplo, no sé por qué ni cómo ni hacia dónde van estos versos que me escriben quizá quieran decirles algo interesante tal vez no tengan nada que decirles yo sólo sé lo que sé que no sé como lo supo Sócrates y también creo o me parece que sé que si alguna vez empecé a perderme ahora ya me pierdo totalmente

todos llevamos una gran disolución muy adentro nos repetimos en miles de impuras coyunturas pensamos con muy artificiales inteligencias maquinales ideas trascendemos a paso de tortuga por eso mismo, cada retroceso resulta de algún modo un avance y toda certidumbre es un dislate entonces siempre nos mata la tarde inevitable y nos anochece el tiempo tan grave, y en momento de música en pausa nos miramos te miro, amor mío y sin permiso ni nada y si te place, te pido no te hinojes, por favor,  conmigo

Oscar Sancho Nin . Orange Head vía: dark silence in suburbia escribo la montaña recorto su perfil con navaja de viento hay voces que no merecen perderse dedos sueltos de la luna tocan tu espalda piel de gallina martes llora la paloma alelíes

gif vía: the daily task el tiempo particulariza las potencias    de su obeso espíritu mayormente en minutos,            pero sobre todo en segundos