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La turbación puede Resumirse Del modo siguiente: Circunstancias que Me rodean No es qué ni un Para qué Es un accidente
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9 vientos
infatigables mieles naturales labios de dulces acentos la tierra Santa fue un bosque lo silban hoy 9 vientos
el crepùsculo
el crepùsculo interpreta ojos tìmidos y abiertos e inclina la cabeza silencio de luna en la boca y en el cuello silencio de estrella
mundo silencioso
Mundo silencioso sin pájaros, Y la madera es (nube) ritmo del paisaje. Entre lo emergente y lo emergente, Roca de lago Y sonido del viento: Voz incierta Hielo
cuerpos sin formato
Busco primeros planos de peces. Su gran globo ocular submarino. Mi mano pasará a través de tu cuerpo. Hablamos con burbujas, eclipse es nuestro beso.
¡Oh, mamá Muerte!
Al menos eso es el cielo. El momento en que podemos espiar Entonces las altas montañas la espalda de la isla límite del tatuaje Faro en la piel Y duele. La gaviota permanente se pierde las manchas oscuras del lago y las órbitas púrpuras. ¡Oh, mamá Muerte! ¡Oh, mamá Muerte! La gaviota permanente se pierde
un problema
Un problema de deseo Se ha gastado en la exactitud de los cálculos Es ruido de viento por la noche. El tamaño de la espera, Ciegos en manos abiertas de invierno En escamas de recuerdo El problema del deseo es el problema del verbo, Imprecisión infinita, como anticipo de la luz esta noche Es bueno leerte esta noche.
elogio de la memoria corta
“ Land Owner “ by Eugenia Loli hay un problema con la memoria dònde se guarda? cuànto dura? què tanto nos engaña? importa màs saber lo que ha sido que dejar de ser tan sòlo un recuerdo? tienen sentido estas preguntas? acaso no nacimos para no dejar huella? al fin y al cabo un poema parece ser un momento que bien leìdo importa muy poco cuàndo y còmo y menos aùn por quièn fue escrito para recordar importa el tiempo la eternidad no necesita memoria el lenguaje se queda en el medio grafos y sonidos que parecen guardar y perderlo todo en el mismo momento paisajes finamente anònimos caen como hojas de otoño la belleza està en ser olvidados un vacìo que late en el abismo de lo que no resta y se muerde la lengua la amnesia es lo mejor que ha ocurrido la íntima libertad de no marcar nada a fuego
s
prohibido llorar no vale ser el que sufre ni pensar que sufrir nos hace superiores hay un borde con filo en cada instante no se sale del instante sin cicatrices por eso medirse por el dolor no alcanza es sòlo una parte no somos sòlo una cosa que sufre y sabe que sufre
p,a,lo,m,a,,,
la desigualdad era una paloma se mide en ruinas huella sobre huella, el rastro se borra