cuadernos tibetanos

La nada era esa pausa Que crece tanto Como cualquier distancia Distrae saber Que no está quieta Que no es una cosa Ni un accesorio Ni una parte Sólo el resto de un silencio Que siempre sucede Silencio que no sabe Callarse

Huella atenta Enigma de labio De menta Llave de sol Guarda silencio Cómplice  No es con los dedos Que se abre No es una pregunta Transparente

He's fond of the machine that doesn't work. He loves it cause it fails. For now Light produces ghosts. Flesh and bone, thin as time, though. Matter occupying an inextense point fruitful void. In the branch of the almond tree Just said what none has said Bird said it to me

Se encariña con la máquina que no anda. La quiere porque falla. La luz, mientras tanto, produce fantasmas. De carne y hueso, pero son tan ligeros como el tiempo. Ocupan un punto inextenso. Pájaro rompecabezas, en la rama del almendro. Dijo lo que ninguno ha dicho.

Baila tiempo en trenza. Con la mejor voluntad y nula música.

Estirar la mano de la noche en decenas de ríos que poco comen. Reapareciendo en forma de peces y escamas de voces. A flor de rumor, con retazos de otros juguetes tropicales, en la boca del viento sonriendo. El bosque fue mi madre. Arrodillado el eco a espaldas del espejo. Un sol chorreando sombreros.