cuadernos tibetanos

Ocurre que a esta espera le sobra sombra mirada por los ojos que nunca vimos muertos por lo mismo que vivimos rescoldo de aquél verso que nadie nombra

Por nuestra voz, ya sin recuerdos, alumbrará la sombra, en donde había: sólo el viento y su luz fría, y perderán la lengua los sonidos.

La pulpa de tu culpa sabe a cereza y en instante constante anda de luto con ánimo de cosmos diminuto descontando del tiempo su certeza