cuadernos tibetanos

afilados fantasmas cortando un silencio en dos, en tres en cuatro partes paseando a los muertos como dijo D en dos, en tres en cuatro partes perdido en el bosque un nombre sin pies en este momento nadie sabe dónde tal vez exactamente esté en dos, en tres en cuatro partes en dos, en tres en cuatro partes

porque té impecable miel mejillas por peces no sabe pantano es hoy nido de cuervos

cuando normal no hubo nadie si trepó hasta donde nube nunca nadie triste nieve nieve cae cuando normal nunca nadie

la virtud del jardín cuadra en mí moi pur decía mera mística griega

ella era un brazo gritando malestar de bosque empañado por la imagen de la nieve

sacrificó el principio por el medio y el medio era el principio del modo modo que resta cuando en otro medio vacío último verso que se burla de todo

lágrima fue fragmento de Stalingrado desembarco de eso es todo multitudinario cielo vacío de sol recién nublado lágrima fue fragmento de Stalingrado

mis ojos sólo un cuello en otra orilla nocturnos pasos donde dientes de la tarde caníbales

Jenni Hiltunen  via: dark silence in suburbia hijo mío vacío recién roído descalzo de sol la flor de mi tiempo aviva su fuego

en sueños tiempo de ojo seco pupila gota pura constante ventana sin olvido que sube recién grito de sol en el cuello

a no llorar por la voz del balcón caído el tiempo de papel en el fuego ojos de ceniza y sueños huecos a no llorar por el fuego del tiempo caído la voz de papel en el balcón sueños de ceniza ojos huecos

la consecuencia era la cáscara la máscara quiero decir: la circunstancia trozos descalzos de maniobra

este es el falso nombre del pequeño detalle que aquí cabe este nombre no puede ni debe pronunciarse

cada vez más y más insignificante y así hasta que la flor nos separe

aunque aunque aunque un cuerpo verde aunque aunque claridad firme aunque aunque aunque se lo quiere ver aunque aunque aunque se lo oye no se aunque sabe nunca se sabe aunque aunque

de muchas penumbras brota tu vergüenza un licor de menta servido en el verde té del instante tras siglos de pólvora, brújula e imprenta, todo se mueve, lo sólido desaparece en las redes pronto habrá el desengaño, tal vez, o el llanto inesperado, o un dolor futuro terrible de cabeza, como un rayo quemando el juicio final penúltimo mientras el dios de huesos de leopardo, apenas sonriendo, casi bostezando allá donde el color perdió el poncho...

eso que no es nada concreto es mucho más que abstracto temprano temprano un martes por la mañana justo cuando el sol se vuelve Pitágoras

hipotético tifón rehúsa alambres de púa ---diluvian dudas

un minuto antes de Mark Twain, orbitando soles de cien cabezas días sin patria, extrañamente uniformes, gravísimo problema del luto invariable

en la sed de dios cabe nube blanca eco de sol parpadeante