cuadernos tibetanos

Estamos hechos de muerte Pero la muerte late

La rugosidad amplifica La distribución promedio Del suspenso

de mi palma reluciente desaparece un viento en un parpadeo delicias de un murmullo entre sorbo y sorbo de un tè de cedrón desabrido

nariz de oscuridad presentimiento cuello de botella en seco

niño àlamo elèctrico; ramas sin hojas de invierno

Si se cae en el espejo proverbios de montaña al frente hacia abajo Al oeste. Fueron cincuenta vientos fuertes Era su fuerte espíritu Esto se llama Muerte, Para ser olvidado, sin nido dejar el pensamiento sin nido fueron cincuenta vientos

que ahora anda casi pulpo frialdad de salto por la ventana y caigo tan cerca de un esfuerzo ciego que creo que ahora anda casi pulpo