ruinas de domingo
face, hands by recombiner on Flickr.
La arena estaba triste como nunca.
Bebíamos el tiempo: mamá tosía
pensando, entre otras cosas
no sé en qué cosa de familia;
una de nuestras ventanas murmuraba
-un canto antiguo tibetano
quizá mágico,
canto de un sol seco- recién atropellado
cerca de la puerta
por la sombra de un gato
lo único que queda detrás, creo:
son tacones altos
un espejo que se empaña
después de ducharnos,
y rosas de la india florecidas hace poco
veo también en el fondo
es lo que recuerdo de enero
