cuadernos tibetanos

Chile con la tripa afuera Un presidente Le declara la guerra Muerte sembrada que Da flores De nueva conciencia

Polvo, ceniza de ritual En la boca Grises los labios Blanca la lengua

El sueño del invierno propio Descongelando el espejo Empapando el suelo  La piel del sueño es suave Se siente Sangre en el horizonte Entre dientes   Resta un nombre cerca Al borde del poeta No alcanza el ideograma La punta  de la lengua 

Aplaude cuando Lo aplauden Por eso lloran Los sauces

Perón  Servido en copa nueva Efervesce  Rebosa en burbuja Desde el pie Y derrama  Perón pregunta Abierta En la boca de otra  Pregunta Y se responde sola Hay sombra de Milonga Y Patagonia en su espalda Y marchas de orquesta Militar y patas en la fuente de la plaza y migas de pan y pico y pala y bombo y Evita santa  y también alpargatas  El pueblo, que como todo Sustantivo es un Verbo Se multiplica peronista En sudor y en lágrima Y será en el principio Y al final  Lo único que hubo Al menos por eso rato Que sea el tiempo    La sangre queda en el ojo De la muy civilizada barbarie La mala sangre, se entiende No calma la sed Ni quita el hambre Dios es argentino Y peronista Se sabe Perón será una atmósfera intermitente Espíritu plural itinerante Perón acaso sea un fantasma  que De vez en cuando Sólo de vez en cuando Reencarna

A pesar del viento Primera flor del almendro 

caduca el viejo tiempo casto paciente primavera reciente, asombroso septiembre