imperios
Los imperios tienen la misma costumbre
El mismo hábito mecánico
De conjurar dolores y deseos con palabras
En sublimes imágenes
Y mitos portátiles
Imágenes de pura superficie
Imágenes que se pegan a la piel
Y resisten
La lluvia, el sol y la nieve
Sólo desde adentro
Se queman
Sólo desde el núcleo
Se funden
Piensen en el pobre Carlomagno
Un rey analfabeto
Que le dicta el destino al mejor
Escriba al oído
Brindo por él y por Dante Alighieri
Los imperios son humanos
Solamente
De vez en cuando
Inevitables
No hay nada que hacer
Nada más que perder
Que el presente
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