cuadernos tibetanos

silencio que bebe horas sediento de todo oído en olas de mar huidoras fruto de tiempo perdido

ocurre invisible música de grillo parece que todo el aire absorbe a las tres de la tarde sin tornillo no hay miedo que nos estorbe

del beso quedan despojos flotan en fondo naranja de labios que fueran rojos violetas en taco aguja

he aquí un infinito bastante minúsculo pura sangría de nube roja incauta piel de gallina derrama en crepúsculo y el tiempo pierde su garganta

allá arriba duerme su siesta un sol liviano el otoño tibio se ha vuelto sana costumbre no siempre el verbo se muestra humano en sonrisa de Buddha hay herrumbre

quizá cualquier plural sea singular lo derecho en el espejo es izquierdo ocurre que una pausa tan muscular apenas por ocaso deje un recuerdo

no sé qué labio de tiempo lejano esta noche besa tu centro triste tal vez tu eternidad sea en vano tal vez el miedo te desviste

el sauce llora por nada como la palabra glóbulo lagrimeando sin mirada carece de todo escrúpulo

luna que ahora me ignora blanca de hueso menguante sombra de orquídea aflora en boca de eterno instante

el viento tiene su alfabeto de pájaro y pluma de tarjeta postal el viento de pronto piensa en búho tendido de espaldas al mundo pero el búho era el viento una astilla descalza pestaña en pétalo de orilla pero quieto el viento es pura pausa espacio de sueño sin tiempo y todos los nortes ahí se pierden todos a rítmico galope

el cielo está bajando se le colgó de las nubes el fuego del volcán y lo hizo bajar silencio entre cenizas

una célula de silencio dividida en dos que se divide en dos que se divide en dos que se divide en dos y así hasta lo individido el silencio se defiende solo y no le faltan motivos