cuadernos tibetanos

Bajo el velo del tiempo Que es el sol mismo Ojos como los tuyos Son también  Los míos 

Cerrado en la entrada Tapiadas las ventanas  Del mundo en llamas Apenas llega a mi casa  El aroma a cenizas  Cae la nieve negra Veo una niña vendiendo  Caléndulas Rodeada de bandurrias Nadie está libre de nadie  Todo pesa,  Incluso la luna  Incluso la voz de la niña 

Es posible Es muy probable  Que la imagen de la cruz de la muerte No sea una imagen  Que pueda saborearse Instantes de tinta En flores de caléndula  Pantanos para pensar Y aullar a la segunda sombra  Memoria de puñal Tristes orejas Por el sendero de la flauta Y felicidad flaca Mendigando migas de la gran mirada Y su pupila en llamas Aunque me desancle Decapite y fructifique La luz Irresponsable  Será pellejo y carne Oscilante

A media mirada Espuma en pausa No tiene memoria  Las cosas son sólo trayectorias  La entera sustancia es un accidente  Una pregunta planteada tarde Irresponsable 

Mi casa de carbón Después del fuego  Un gesto deshilachado  Semiespléndido Congelado  Todo lo que había hecho  Todo lo intolerable  Podrá soportarse Porque siempre pierde La tenaza se la imagen  En este diario naufragio  De espejos desorbitados