cuadernos tibetanos

No hay sujetos No hay objetos Libertad es un vacío O un silencio

Sólo eran viejas Costumbres Flojas De papeles

En el gato veo Una sabiduría física En acto En cada estiramiento En cada salto

La canasta de propinas está vacía

Repiqueteo de pétalos Blancos rojos Sobre la piedra porosa De la memoria

Todo lo contrario A una piedra El lento leudar De la conciencia

Concebir una ética De las imposibilidades En este ámbito de Incertidumbres La acción razonable Quizá supone La abstención como Medida del no daño Alejarse de la producción De dolor Lo más posible

Barbarie es la palabra fiordo

No sólo de signos Vive el hombre El signo apenas Cicatriza El signo no se Come

Perpetuamente vacío El tiempo siempre Está acabándose

Al pie del volcán Erebus Cadáver de Albatros ojeroso

El tiempo menguante Condenado a vivir En el filo A punto de cortarse Dios necesita secretos

Copa de luna Vivir el naufragio De la sangre oscura Húmedos segundos Ventanas que abren Los ojos Ya nada de viento Cáscaras de naranja En el sueño