cuadernos tibetanos

En este impreciso instante donde nada sabe ser, la luna mueve sus aguas sobre mi sombra de ayer. No hay reloj que me sostenga, no hay espejo sin mentir, solo un hilo de memoria que no termina de ir. En este impreciso instante, ni perdido ni encontrado, soy apenas una puerta que se abre hacia ningún lado. Y todo vuelve, pero no igual. La misma herida con otro disfraz. Y todo pasa, pero quedó una frecuencia dentro de mi voz. En este impreciso instante la realidad es espuma, un dios cansado respira en el centro de la duda. Lo que quise no era mío, lo que tuve no duró. Hay deseos que se cumplen cuando muere la ambición. En este impreciso instante, sin omega ni principio, la verdad cae despacio como lágrima de vidrio. Y todo vuelve, pero no igual. La misma luna sobre otro umbral. Y todo pasa, pero quedó un poco de sangre dentro de una canción. No sé si fui, no sé si soy, no sé si el tiempo me soñó. No sé pedir, no sé olvidar, pero la noche me deja cantar. En este impreciso instante donde na...

No hay reloj, no hay edad, solo una luz que no sabe llegar. No hay después, no hay ayer, solo una puerta volviéndose piel. Sin tiempo, sin nombre, sin sombra ni sol. La noche respira dentro de mi voz. Sin tiempo, sin miedo, sin cielo final. Lo eterno es apenas un modo de estar. Vi pasar lo que fui, como agua dormida lejos de mí. Vi caer la verdad, como una moneda en la oscuridad. No hay principio, no hay final, solo este instante que aprende a temblar. No hay promesa, no hay señal, solo la luna sobre el umbral. Sin tiempo, sin nombre, sin sombra ni sol. La noche respira dentro de mi voz. Sin tiempo, sin miedo, sin cielo final. Lo eterno es apenas un modo de estar. Y si todo vuelve, que vuelva sin mí. Y si nada queda, que quede vivir. Sin tiempo, sin dueño, sin explicación. Un sueño me sueña y se vuelve canción.