cuadernos tibetanos

si es verdad que la nada nos habita y por nosotros y en nosotros camina y respira somos sus ojos y somos esa nada que piensa y cuando sueña teje los nudos del aire que el sol desteje desde la mancha borrosa a la silueta desde la medialuna al eclipse desde la baja a las altas mareas, como siempre naciendo de la muerte que vive

A pesar de no ser nadie Dormir, soñar Despertar y volver A ser uno mismo  Eso que no es y Sin embargo  Está siendo  Un fantasma del futuro  En el músculo  De un reflejo nervioso  Y despeinado No hay otro destino  Después de volver  De esa muerte  Que lavarse la cara Muy fuerte Reencontrarse  Y repetir el milagro  De tener un nombre Un cúmulo habitual  De sensaciones  Un enjambre inesperado  De asombros encadenados