cuadernos tibetanos

el instrumento es vacío --tristeza que nos distrajo nunca menos puente sobre el río Whitman un submarino en el mar rosas hortensias caléndulas crisantemo la trayectoria del vacío nunca menos  ¿para qué sirve un teléfono? crisantemo

ese rápido tiempo esbelto pasó fuimos islas del segundo mundo en vano labrando la espalda de un alma de luna desierta los ojos conocidos en blanco fuimos islas del segundo mundo

de toda nuestra muerte vivida que hace hoy arder la madera quisiera yo su sombra escondida la sombra de su duda quisiera

el buen lo mismo canta hoy distinto la idea en todo su reumatismo vuelve a domesticar el viento sol parejo como el horizonte de noche descalzo en trompa de elefante

fue así tan cómodo lo dado brilló en el éxito así como brilló en el fracaso hoy nos mueve y cae en soles inagotables somos nada más que sus títeres la madre era el bosque, sí silencio de los nombres somos nada más que sus títeres

como otras veces ha muerto nuestro tiempo se nos fue de las manos olor a laurel soledad de luna flotante y puede que no alcance la sonrisa del tigre cuando la chispa caiga en madera húmeda justo en el último instante como otras veces ha muerto nuestro tiempo se nos fue de las manos

la palabra está ahí afuera allá lejos en la espalda de la palabra silencio que se desarma con sólo tocarla y cuesta alcanzarla

pestaña ella de selvas sin freno su múltiple certeza aquí nos desata de lluvia de silencio en catarata deshojando la flor del centeno  labios de tiempo acaso han besado  todo lo que hoy se muestra ausente  mirándola mirar de repente  los besos se nos han desbandado ocurre tal vez que por ser tejedora en cielo que desangra esta aurora desteje cada tiempo en su palma consciente de lo eterno en su alma recitando suave a Darío para el ciego que anticipa la música del fuego

a veces siento que lo que me sucede que lo que nos está sucediendo sucede en un paisaje remoto remotísimo que todos los paisajes nuevos son muy pero muy viejos no sé si ustedes han sentido alguna vez lo mismo, en todo caso, sentir así, lo juro me resulta a su vez muy viejo no hay novedad bajo este sol ni bajo el sol del futuro supongo porque el sol que vemos y el sol que veremos ya alguna vez estuvo muerto ¿  ¿     ´´     +       {*

aquí desnudando la simple síntesis aquí desarmando el más minucioso análisis hasta la infinitésima astilla así como la sed sacia al desierto así la realidad te hace cosquillas  “ Masks ” by Eugenia Loli