cuadernos tibetanos

Dos cowboys neozelandeses Comparten la habitación 7

El turista es el que compra Tiempo perdido

En la ciudad de los ambiguos Los pies pisan carbones Día y noche Pero nada más que sonrisa Y nariz parada Y mucho menos que una turbia Mirada

Quién está afuera Y quién dentro Esa es la clave del tiempo Respuesta que respira Por la nuca de su luna Y se muerde la lengua El tiempo es un espacio cerrado Que se ha abierto Un tejido sin cuerpo Que tiene cuerpo O lo anda buscando Como la sombra que pide Permiso al sol Para nublarlo Así debemos perder el tiempo Para ganarlo

Un profeta que se niega A ser un profeta Es lo que se espera De un profeta Un profeta que habla Y se muerde la lengua Es lo que se espera De un profeta

Una canasta Con frutas Israel en cuerda floja