cuadernos tibetanos

el buen beso abre los huesos descubre el plumaje corta como papel y salpica con toda nuestra sangre el paisaje el beso bueno echa raíces, da flores de piel de gallina hasta en tierra yerma agita cascabeles ni el sol ni la noche nadie nadie le rinde ni pide rendición de cuentas a un beso ¿a quién se le ocurre? no obstante, ¿qué es lo que se sabe? ¿cuál es la mecánica del beso? ¿de qué está hecho? preguntan nuestros versos curiosos colgando del limbo en fin, en fin, se sabe que el buen beso requiere de dos pares de labios por lo menos se sabe que los besos buenos son confiables que guardan muy bien los secretos se sabe que los mejores besos no se rompen, que duran para siempre se sabe que el beso bueno suele incendiar la luna que despierta almas dormidas, que muerde como la lluvia el buen beso respira en la nariz del Buddha la vida entera lo desnuda

nació en el sal a ver qué pasa, 1924 y le crecieron rodillas pensantes rodilla que piensa sirve para otra batalla, se sabe pero se le hinchaban las ideas

hasta el país más confiable, más estable, suponiendo que exista una cosa así como la confianza, etcétera hasta el país más contemporáneo el menos arcaico de los países el país mejor pintado digamos que ese país está hecho de rebeliones la sangre del país es la plebe guste o no guste

todo viento está lleno de gente de aire, me dice aire de gente que se mueve inconstante la gente de aire supongo que es de ninguna parte y nadie los reclama y nadie los oye y no es que a nadie le importe es que el viento está lleno de noche, finalmente porque la noche viene con el viento porque a la luz la corre el viento a grito pelado preguntando: ¿necesita dios espejos? no creo no creo que le guste a dios el viento

tu hombro izquierdo orilla de bosque flor y fruta de sol sordo batiente tumulto después de la dulce muerte salpicando sombras de duda por toda mi espuma con ojos de fragmentos de versos escritos en nieve en barro hace 7 años hoy cenizas rojas de labios mordidos y cósmicas cosquillas en la nuca nos separa esta queja de vivir mañana ahora mismo, nos demora la fuga del presente que devora

temer y necesitar: eso es política