cuadernos tibetanos

voces en el borde no se entiende lo que dicen hablan una encima de la otra Babel Babel Babel un copo de verbo en la lengua se derrite corre sangre lo que dicen no se entiende voces en el borde Babel Babel Babel

_dedicado al tío César_ Circunstancia es cualquier fruta madura En condiciones de ser Mordida Veamos, oigamos cómo  Vibra I'm not sure if you remember I'm not sure if you remember me  I was just wondering  Wondering if you remember  Anything  Se espera nieve, tal vez Hay aire de nieve en el aire  Me gusta saber De memoria el nombre  De los árboles La diferencia entre un pino Un abeto y un ciprés  Y no es fácil  El cielo está cubierto de una especie  De piel de gallina en puntitas de pie Telaraña en las orillas  Quién sabe  Todo parece un conjuro Del brujo Thelonious Monk El hábito hace al monje Supongo Sobre todo si el sueño  Si el sueño siempre estuvo desnudo Desnudo y Malnutrido Un respiro un resplandor  Un trueno seco Voces de hojas que caen Este otoño  Gana terreno poco a poco  El amarillo  Color que cayó del cielo...

Sabía Marco Aurelio de su lugar Y de su tiempo  Sabía saludar al destino con un Largo beso Ve caer Marco Aurelio Una manzana madura del árbol  Bebe un poco de vino Es una noche de descanso  Y verano Los libros se escriben solos En verdad, piensa El verbo fue también  Marco Aurelio Como puede ser Cualquiera de nosotros,  Pensamos 

Cortaste un pedazo de luz Con los dientes  Lo masticaste El sabor era ruido blanco  Y también tiempo nuevo  Pero no llegaste a tragarlo Quizá muchos nervios

El sur visto desde el sur Es un punto inextenso, nada más  Ni menos  Los puntos no tienen ojos Así que en verdad no lo vimos  Sueño de cactus y tigre Saltando al centro  Del laberinto  Nos confundieron con espejos Nunca estuvimos en ningún lado  Nos moldearon como a muñecos De arcilla, nos dieron nombre  Nos regalaron un puñado  De enemigos  Era enero y creímos  Que estábamos debajo del mundo  ¿Se puede ser más ingenuo?  ¿Se puede caer más bajo?  Cero mata cero, y no han matado Con un pobre sortilegio  El norte es el sur, si queremos Pero tampoco es cierto  Oriente y Occidente empiezan Y terminan En la nariz perdida de la esfinge Agua que dejas correr No la bebas  Olvido que no quieras No se recuerda 

Cuando llueva dinero del cielo Habrá que dejar que caiga  Humedezca las manos y desaparezca Cerrar los ojos, contar con los oídos  Nunca con los dedos  Abrir el corazón y morder el hueso  Será el momento del olvido del aire Será difícil gastar y respirar  Al mismo tiempo  Cuando llueva dinero del cielo  Cuando llueva Dinero del cielo  Suspirar en cortejo nuevo Regalar leyes desde la comodidad de su hogar  A la gente que muerda sin dientes  El pan Al fuego lo que quede de la brasa del sol Y para el mate la mejor yerba Dicen que fue en diciembre  Dicen que en noviembre  Dicen que en agosto nació  La tos y la fiebre  Hueco el hombre lleno el bolsillo  Hueca la mujer lleno de monedas  Su vientre Antes de nacer Se muere Baja el mar y amanece El viento viejo vino Se bebe siempre se Se bebe hasta el fondo blanco  Cuando llueva dine...

Algunas horas ricas crocantes, olvidando la forma larga de la cruel realidad y lluvia. Y cuando una mujer saltó al labio mayor del dios del pan y el desierto. Con un dedo pequeño dolió la rabia en la rodilla. ¿Y qué necesidad había? Limosnas para la otra semana y me dijo que podías venir a ver qué pasa. Tuvo compasión en caída libre. Nada del otro mundo. Sólo un ruido muy grande mordiendo el hueso. El hueso del cielo.

La mentira es una media verdad Contada en un suspiro  De un susurro de mosca al oído  De un espejo que deforma Las palabras en palomas

No hay que jugar a ser dios Hay que ser dios de verdad Para empezar a jugar No es tan difícil, es cuestión de Concentración  Como convertir un bostezo En piedra O hacer vivir a un títere de Madera El fuego es lo único que cuenta  Lo único que hubo Lo que falta  Lo que resta  Fuego es lo que siento dentro Y si lo siento  No me quema El fuego es lo único que cuenta

Había una vez dos fantasmas. Un fantasma francés mayor, entrado en canas. Murió de cáncer de pulmón antes de que empezara la guerra. El otro fantasma era una mujer llamada Silvia. "Mis hijos están muertos. Murieron de hambre hace siglos", dice el canoso francés fantasmal.  "No te puede decir nada. Nada que te sirva, al menos", dice Silvia y cierra los ojos. Ahora está soñando.  En el sueño le toma la mano a Juan. Están los dos debajo del eucalipto del patio, sentados en el césped. Juan está comiendo un pedazo de queso. Y ella Muerde las uvas.  "¿Estás segura?", pregunta Juan. Y agrega: "¿Estás contenta?".  Entonces Silvia se despierta. 

Dos circunferencias al servicio del Estado Mayor. Una vez que se fueron a la playa, se entiende todo. Pusieron los pies en remojo. El sistema vertical está en la encrucijada de la mañana y la noche. Un individuo de existencia anterior en mosca, también hoy zumba que te zumba. El último que se vaya, que por favor encienda la lámpara.  Acá hay lugar físico de sobra. Pero falta química. Y tensión capilar, persistencia retiniana. La mejor traducción de esto sería trazar la influencia. No todo salmón llega la cima. Dicen que el Buda nació de una sonrisa. Cosas que pasan. 

Los imperios tienen la misma costumbre El mismo hábito mecánico  De conjurar dolores y deseos con palabras  En sublimes imágenes  Y mitos portátiles  Imágenes de pura superficie  Imágenes que se pegan a la piel  Y resisten La lluvia, el sol y la nieve  Sólo desde adentro  Se queman Sólo desde el núcleo  Se funden Piensen en el pobre Carlomagno  Un rey analfabeto Que le dicta el destino al mejor  Escriba al oído  Brindo por él y por Dante Alighieri  Los imperios son humanos  Solamente  De vez en cuando  Inevitables No hay nada que hacer  Nada más que perder Que el presente 

Más temprano que tarde Se sabe  Serás juguete del aire Se sabe

De pronto todos Como diría Lewis Carroll Pensando sin querer Pensando a coro El miedo es la sustancia  Del pensamiento  Se derrama en toses  Y barbijos Se dibuja en respiradores  Mecánicos  Hoy, como siempre,  El aire no nos  Pertenece 

Un arte de incalculable historia Crépusculo de largas piernas 

El margen nació despeinado Los bordes tienen eso No sólo de dolor vive el tiempo  A veces, perdido Se ríe de sí mismo 

Muerte de un pensamiento flojo Flor púrpura de malva En el barro El gato encima Sentado 

Tristeza de prudencia roja Vivaz y bulbosa Duda que duda de toda certeza Nerviosa Gota de rocío en leve Mariposa

Las tristes cebollas quieren llorar Quieren llorar y no tienen ojos Por eso es que lloramos por ellas Y ellas lloran en nosotros