cuadernos tibetanos

No subestimar El poder de una espalda 

acá nosotros queremos perfume y buena música y mejor vino aquí en este nuestro corazón perdido deseando laberintos un bello pensamiento se deja pensar un asombro cualquiera no puede durar lo veo en la distancia perdido en los fantasmas del horizonte ojeras de mil años el diablo el diablo tiene la espalda rota se cayó del cielo mal no tuvo tiempo de pensar al contrario de lo que se piensa no le gusta pecar, al diablo pero alguien tiene que tentar es un laburo duro es un trabajo sucio se hace detrás de dios pero dios deja hacer el precio de la libertad, dicen algunos el precio de dudar, dicen otros en fin, cosas de genio el diablo hace lo suyo mientras tanto llenando el vaso vacío hasta la mitad y después que sea lo que dios quiera lo que dios quiera

así como el libro describe exactamente la catástrofe su inicio, su nudo y desenlace así como en un rincón cualquiera cabe un infinito de vida y una eternidad de muerte transpira el niño al sol corriendo transpira el niño al sol gritando transpira el niño al sol llorando

el primer girasol era más alto que vos más alto que yo un perro durmió la siesta un domingo y nos soñó y sigue soñando porque al perro lo atropelló un auto y siguió soñando en la altura se sabe pensar, pensé tenías un reloj de arena en las manos y un ojo de Horus en el ombligo nada raro porque estas cosas pasan en sueños y cosas aún más raras seguro seguro

flaco zancudo en la frente de Marcelo se ríe completo con su cara de lobo siberiano Leyla veloz enciende un sol y lo derrama en el cuenco para beberlo "mucho sol hace daño", piensa Marcelo Y sin embargo guarda silencio

acordes que conocemos bajo el cielo amargo una gota de tiempo de mil ojos y un trozo de sol en los labios sabemos escucharnos cuando ardemos sabemos entendernos cuando ardemos pliegue de la eterna tarde sonrisa que más pregunta que responde cambia la canción de fondo corre el viento

el jardín de un solo rostro con un solo ojo cerrado el jardín que baila bocarriba con la carne encendida en nada se parece al aire ahora dulce vino en el cuello muerto el verano los pies descalzos lastimados flor violeta del cardo

sombra que se desliza en sombra que sangre ayer inunda el bosque y no existe luz que luz que pueda vaciarla de música música fuera de toda duda encendida ahí ahí y ahora fuera fuego de las cosas que duran ahí ahí y ahora nada toca nada ahoga esta sombra esta sombra