cuadernos tibetanos

los dioses imitan a los hombres no alzan la voz y afilan el cuchillo declinan en colores sin suerte por bosques de sombras y grietas sin nombre espectros de las tribus interminables rumores de algún crimen que crece

 se reúnen palabras en racimos de uva con fondo de piano de Bill Evans las cosas invisibles las personas que se ausentan igual pesan para que pueda haber ley, debe haber pétalo que cae del lirio silencio que prepara el camino

 la memoria diáfana va de prisa nunca se alcanza se apoya en las ranuras de gruesas y jugosas cosas respira en momentos claros carece de luna llena espacio abierto, se borra en la distancia

 si uno pudiera hacer de la mente una ciudad podríamos ver humo y personas ratas y ventanas pero ninguna conciencia puede que las notas al margen aclaren el reflejo de algunos enigmas pero nada de alma, nada de nada

 la vida es pan y sonríe la vida es agua de rocío y vino pálida luz que tiembla en un ruiseñor y un beso

 veo ahora un sol blanco ocupa todo el tiempo y el tiempo está muerto he visto la cáscara de la luna y el hueco de una pupila dentro el conocimiento de tal serenidad eleva pero cuidado con ahogarse en la espuma

 los venideros desiertos son multitud de cactus médula de eterno fuego sangre de crepúsculo joven muertos que ríen guitarras de glorias amarillas silban sobrarán sombras rasgando la luna y la memoria lerda primera razón de la guerra

 los confines tienen frescuras gentiles y nervios que bien afilados hieren cedrones y jazmines doradas horas de espuma declinan siempre en el sur decreciente

 no pueden sentir, dicen si los animales tienen inteligencia entonces son sensibles pues inteligencia es nieve y cae y se acumula en sensaciones frías --pero claro que sienten y claro que piensan y se callan porque saben que sentir y pensar no es lo importante

 es breve el cristal de dios se ha partido quemado por el frío y su ruido es breve el redondel de sus dedos convulso en su tormenta de mundos

 la cantidad de luz que cabe en un sueño tiene el diámetro de un mundo despierto aún lejano percibo el tiempo, me he salido buscando congelar un momento

 la percepción del amargor es nada más que el prólogo del seno del redondo otoño un poco ya poroso en el ocaso nadie vive para sí bendito el sol que eriza el jardín bendita primera helada que quiebra en hielo el suelo y aplasta la hoja del alcanfor roja

 yo tengo el rastro del sujeto en los pies del camino que desando tengo el tronco hueco y el gajo afilado del eco carpintero

 si todo es despojo y deviene qué triste final accidente cercado por sol y por nieve desoye memoria y se pierde

 el mapa del pasado sabe a eucalipto de bronce geométrico el amado nervio felicidad inmóvil porque si el jazmín la muerde bruscamente deja de ser sangre deja de ser nombre

Si el mundo es el libro y en el fragmento fue el verbo si se cuela por los poros el reflejo de un tiempo dormido, ¿será que fue soñado el inmóvil verso que escribo? No fue entonces transcurso lo ocurrido

inconstante en el modo volumen eterno de bestia y olvido fuimos hechos aquél que es sólo laberinto sangre de crueles amistades que laten aquél rojo del labio que amanece perdura en este instante

Las noticias corren por cuenta del resto El río ríe en el fondo  Arrastra todo Países hermanos brillantes Desinflándose Un payaso que no se anima a nadie No le gusta no quiere no puede Contar el chiste

Tengo un amigo que tiene una casa Enterrada como a dos meses de la superficie  Vive lo más bien No se escucha mucho  Hay que bajar por un tobogán Tiene su gracia 

El problema es la intersección El punto de contacto y control  El momento de partida Del movimiento y del tiempo En un bolsillo un poco de viento  Y siempre el sur descalzo 

Sabía decir te quiero en muchos idiomas Sabía hacer ramen y también de juguetes  Y filosofía epicurea y bitcoins Anticipó lo de china Y la pandemia Tenía que decir algo y lo decía  Levantaba al hablar las cejas Y torcía la boca como Popeye Para mayor énfasis