cuadernos tibetanos

De pie meando rojo. En el mingitorio. Comió remolacha. También se la conoce por otros nombres. Betabel. Betarraga. No siempre existieron los mingitorios. Para no hablar de los inodoros.

Fue la voluntad de la casa blanda. Endurecer sus costados. Morderse la luz y soltar las piernas. Levantarse después de siglos de sigilosa espera. Ya camina a trecho de botas de nueve leguas. Un ojo único en la espalda curvada inmensa. De poco sirve. Se mueve a ciegas.

Desde la ventana del hotel se ve. Se ve la luna. Enorme. Amarilla. Y las ramas del árbol tejen el rostro de un diablo. El viento le mueve las fauces. Me mira desde la inmensidad de una crueldad sublime. Me mira desde esa orilla que espero no alcanzar nunca. Parece alimentarse de mi miedo. Y crece su figura atroz, su sombra, al ritmo de mi ausencia de dudas. Es mi culpa si pierdo el alma, si la devora. Yo elegí tener un alma a esta altura.

Sapo de este pozo Hijo de la lluvia