cuadernos tibetanos

Música de árboles quebrados Secos Y pájaros carpinteros

entonces nicanor enseña que somos dispositivos que se activan en versos que son artefactos que no hacen ningún esfuerzo por ser poèticos no se mendigan metàforas "todo es poesía, menos la poesía", decía cuánta razón nicamor tenía

Si bien Neruda nos desnuda no creemos en Neruda

le gusta cuando calla porque otorga pero ese fue un silencio que traiciona

Debería haber un error en El brillo de los colores En la imagen que aparece debajo De la mano izquierda del espejo Nocturno insecto en su rostro La piel en la espalda del niño Y a la vez De nada más que un mundo Se ha servido Sensato y a la vez Turbio modernamente primitivo

Piensen Pies zen Pies sed Un poco Un poco

El lenguaje no dice nada

El lenguaje no es la expresión de nada

Queremos que hablen Y las palabras hablan No existe milagro similar Pero claro que hablan Lo que ellas quieren No nos hacen caso Se resisten exceden El màs mínimo sentido humano Que, si a eso vamos, es el menos común De los sentidos Tiene mucho más sentido Un árbol o el canto del gallo Entonces piadosamente nos acercamos A la palabra que habla Desde su distante imagen Desde su sonido desde su mancha en la hoja en la pantalla Pero la palabra no tiene Sitio Podría hacer silencio incluso En cualquier momento Y en pleno pánico se nos hace imposible Decir las cosas de frente O de costado Más bien todo sale de la  nuca O por las narices Cada palabra era una luna llena pasa de uva en la boca Cada labio y lengua Un mero instrumento que  modula una voz que no es nuestra ni lo será nunca La palabra hace con nosotros Lo que quiere Y está muy bien Que así sea la última es la primera la primera es la ùltima palabra