cuadernos tibetanos

cantos de estrella fantasma con raíces de voces que no duermen noches que rompen a tus pies la espuma de memorias que destejen el gran símbolo carece de contorno, piensa Eduardo y te besa los hombros justo cuando eras un esqueleto y del cráneo te nace un loto

desleal fatiga de pie sobre las vértebras del lunes pica la cebolla en la pupila hasta que el tiempo deshoja

juegan al fútbol niños bajo un cielo áspero creo que es lunes

cada antes sólo contiene en parte el después que le sucede lo que era perfecta izquierda se vuelve máquina suave cada después sólo contiene en parte el antes que le precede lo que era perfecta máquina se vuelve izquierda suave

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cristalino, incoloro y transparente lunes

el viento desdentado inflama la boca de la llama en un beso desenjaulado de aire sucumbe al labio de zafiro amarillo

el querer reduce toda geometría al espacio de su incontable huerto las flores naranjas que le adornan el cuello por el terciopelo del mundo pierden su acento

un cuerpo es un pequeño vehículo  de inmersión profunda en la materia   es un sistema mecánico,  eléctrico o hidráulico que requiere de un piloto experto,    un indicador de altitud   giroscópico y una brújula   magnética, por lo menos para llegar a destino

the poem makes a weird allusion to the Stolkholm syndrome lo menciona en la primera línea, y deja todo en suspenso... ¿qué habrá querido decirnos?

a la raíz de la montaña le da vergüenza el mar en una mano caben todas las caricias que quieras dar a la raíz de la montaña le da vergüenza el mar

you must never discover  your cloud  without sharing a cantaloupe

battle with open minds      and you'll find   you will soon       run out of ideas

a rich man might     laugh at a pearl but  pride without love           that´s just sad

una palabra que es la misma hoja seca en caída pura en pura campanada blanco en los bordes de las nubes no sienten ni sus propios bordes me temo, lo siento otra mañana llena de agujeros leyendo el libro tibetano de los muertos está listo el pan lista la leche de avena el momento abre en tu suspiro  su más rojo más rojo capullo y toda la ciudad un copo de espanto blanco en los bordes de las nubes no sienten ni sus propios bordes me temo, lo siento otra mañana llena de agujeros leyendo el libro tibetano de los muertos

hecha de nada esta suave brisa es beso en tu espalda se hace eco de la luna hecha de quebranto mi pupila  visita toda tu roja  silueta y en espina nos desboca hecho de lo visto y oído, nuestro breve paraíso respira apenas bajo esta lluvia y yo aquí un nosotros, recomienzo silueta suave desboca en paraíso, eco de la nada pupila quebranto de esta roja luna, respira en visto y oído mi espina

cerró la puerta de su próxima vida y por el pasillo mal iluminado salió corriendo

por cada lágrima un muerto y el dios seguía llorando la causa del dolor del dios no la sabemos alguien alguna vez le quiso contar un chiste muy gracioso al oído pero el dios no el dios no se rió entonces y parece que nunca nunca ha reído el pobre ¿qué remedio queda entonces? ¿qué hacer con tanta divina lágrima? pues, dejen que llore dejen que los muertos se nos mueran hasta que quizá, con suerte, tal vez el llanto se apague la causa del dolor del dios no la sabemos por cada lágrima un muerto y el dios sigue llorando

jugo de gran Realidad en el vaso transparente, verde, burbujeante hace tanto calor y te lo bebes jugo de gran Realidad en el vaso transparente, verde,