cuadernos tibetanos

.左右へぱつと散るや数万の渡り鳥 sau e patto to chiru ya suman no watari-dori dibujo de FSF prólogo al bicho: algunos autores tienen hambre de gloria pero no estoy de acuerdo los autores fríos entibian en verano sus relatos los cantantes cantan cantan y cantan este bicho también no lo duden del bicho al hecho hay un largo bicho, pero bichos hay en todas partes quién puede desbichificarse? nadie el bicho que no es el bicho es el bicho este texto debería estar dedicado a Fsf y lo está, qué duda cabe amén .... El bicho que puede expresarse en palabras no es el bicho inalterable e infungible o lo que es muy semejante: ElpE bipichopo quepe puepedepe expeprepesarpasepe enpe papalapabras panopo espe elpe bipichopo ipinalpateperapablepe epe inpifunpugipiblepe Lo expresable en palabras no es el bicho ni remotamente se sabe Se lo observa y es invisible Se lo escucha y es inaudible Saboréandolo resulta insaboro Olisqueándolo res...

no es la existencia ni la hora ni se acaba ni se fabrica no es sobra ni sombra ni fantasma --no piensa no es la nariz ni el aire no se come pero nutre no es gente ni mente ni espíritu inmanente ni nada trascendente no es nombre ni ruido ni algo que hace silencio no es oriente ni occidente ni cero ni pirámide no es energía ni cuerpo no divide ni junta no es margen no es centro no es magnitud ni raíz ni espesor ni altura no es aquí ni ahora

es par un caracol cuya mitad es un caracol sunya que es cero que es nirvana la necesidad como debilidad rítmica aritmética debilidad de la cifra निर्वाण  涅槃 涅槃 열반 열반

la idea de tuvo que emigrar al papiro sutil junto a la magia del frágil barro un siglo más tarde que temprano en cubo de centro duplicado otro yo mismo pero distinto eso para Pitágoras era un amigo en el primer compás dos corcheas el imperio de los números se expande un número no es necesariamente una idea es más bien esponja la idea de tuvo que emigrar al papiro sutil junto a la magia del frágil barro

utopía el utopájaro hemos dicho en tierra de barro negro y rojo --ha llovido ha secado el viento el suelo --han ladrado los perros hay un dios tímido dentro del agua en un cuenco blanco lo miro, me mira "buen día", le digo baja los ojos, me tiene miedo es un dios frágil como un poema de Whitman como ese que dice: "Loud O my throat, and clear O soul! The season of thanks and the voice of full-yielding, The chant of joy and power for boundless fertility..." esos versos el dios del cuenco los conoce por eso sonríe

--a Ruth lo que de tinta tiene la noche destiñe en tu espalda mojada de luna en abrazo de piedra redonda las manos de tu templo son pájaros

incendio de silencio en los labios

dios era la imagen del hombre de sangre urgente inmanente, urgente imagen verde música de flauta de jade escrita en llanto de paloma y espuma en pausa

sarcasmos de ayer secándose al sol

el trono de un rostro en la nube pájaro, tu templo es el aire pájaro el sacerdote que imparte su sermón a la sangre de la tarde

lector salteado leyendo a saltos Almafuerte le dice a Dios: "yo te pensé mejor... ¡vete a tu cielo! ¡no mereces ser Dios!" es como un Buddha a la inversa dice que el dolor "es el generador supremo de la idea" "virtud de la tristeza que percibe con profética luz, remotas huellas" por otra parte Ernesto Cardenal agrega: "el sabio es el que hace sabios los rostros de los otros" pienso en el cero la perfecta enunciación de una ausencia está por lo que no está, y no es poco --alguien diría incluso que es demasiado