cuadernos tibetanos

Una civilización se compone A grandes rasgos De un mapa, un calendario Y una forma de escribir Y de contar las horas. La gente rellena los huecos De las sombras vacías Los líderes van y vienen. Nadie es libre de tirar La primera piedra. Y es necesario perder la memoria

Personalmente prefiero los domingos, dijo el sábado.

Esfera de espuma Y en el centro una mentira Descalza y con la mesa servida Sopa de miso, cebolla Y algas Fondos de música De Irlanda Un lunar nuevo en la frente Noche de jueves y llueve

Se puso la pistola en la sien. Y disparó un arcoiris.

Es la historia de un hombre sin cabeza. No, mejor. Tiene dos cabezas en vez de manos y una mano donde va la cabeza. Y en los dedos de la mano hay ojos. Pero son ojos cerrados.

Huellas de sangre desnudas En cuellos de luna errante Migas de pan y dudas Piedad del tiempo ausente

Las puertas de la impercepción Siempre están abiertas