Ante la ley
Un hombre llega ante la Ley y se encuentra con una puerta abierta y un guardián de abrigo de pieles, nariz larga y barba negra. Pide entrar. El guardián le dice que ahora no. No le dice que jamás; le dice que no es aún el momento. Y agrega, como quien deja caer una amenaza tranquila, que pasando esa puerta, hay otros guardianes, mucho más poderosos que él, cuya sola mirada sería insoportable. El hombre, que suponía que la Ley debía estar al alcance de cualquiera, duda. Decide esperar. Se sienta en una silla al costado de la puerta. Pasa allí años. Suplica, pregunta, intenta convencer al guardián. Lo soborna con todo lo que tiene; el guardián acepta, pero aclara que lo hace solo para que no crea que no lo ha intentado todo. La puerta sigue abierta. El hombre envejece mirando la luz que proviene del interior, estudiando cada pliegue del abrigo del guardián, hasta sus pulgas. Olvida el mundo, olvida a los otros guardianes, reduce el universo a ese umbral. Ya casi ciego, percibe...