ya
Los cornudos estornudos Del viejo viento Posmoderno Los que se mueren de sed De tiempo líquido Y metal retorcido Los del juego fatuo Y no te lo permito Los dueños de la burbuja Con pupila Los dueños del mundo del espejo Que creen domesticar la sangre Y el miedo y su nervio Los muertos de la muerte Pobres de espíritu MicroCristos de la guerra tibia De insípida nariz empolvada Duros hasta en la sombra Sin raíz sin rayo Sin rubor ni misterio Con el pulso en pausa Negra la pantalla Ya han perdido el sueño Ya no tienen nada