ya

Los cornudos estornudos

Del viejo viento

Posmoderno

Los que se mueren de sed

De tiempo líquido 

Y metal retorcido 

Los del juego fatuo

Y no te lo permito

Los dueños de la burbuja

Con pupila 

Los dueños del mundo del espejo 

Que creen domesticar la sangre

Y el miedo y su nervio

Los muertos de la muerte 

Pobres de espíritu 

MicroCristos de la guerra tibia

De insípida nariz empolvada

Duros hasta en la sombra 

Sin raíz sin rayo

Sin rubor ni misterio 

Con el pulso en pausa

Negra la pantalla 

Ya han perdido el sueño 

Ya no tienen nada