cuadernos tibetanos

hacerte el amor es cascabel en el vacío celeste huracán en puntitas de pie con sed de diamante vértigo de cóndor por la espalda de la luna llena aroma a retamas, jazmín y fenogreco y jugo sanguinario de remolacha en el cuello derretido en plata por la espuma del mar un viernes nublado, con fondo de viento eléctrico en la punta de los dedos erizados y labios desbandados

Ni luz, eco, ni negrura, ni la tos roja del amanecer sin trueno ni el ladrido del perro. Sólo enero de ojos cansados y dolor de espalda tirado en la cama pensado otra excusa para morder el corazón del ajo y seguir andando

abanico de muertes saladas entre los dedos el mar no regala nada, pero tampoco quita llanto de gaviotas

entré por la puerta trasera a la sombra de españa un cuerpo de tigre embalsamado detrás de la telaraña el arpa fantasmas y cortinas que se mueven con el viento de un verso de García Lorca, olor a naranjas

nada más florido que un día vacío nada más enteramente inocuo, tan traslúcido que destiñe, tan insípido que produce acidez tan quieto en su movimiento que desaparece antes de suceder, antes de mostrarse

"me tire un pero", me dice Jeremías con los cachetes rojos tendido boca arriba en el pasto verde le gusta jugar al mentegol , y ver en tele titanes del tiempo me dijo que nunca me iba a matar porque soy su amigo