cuadernos tibetanos

Stars for body by Mariano Peccinetti Collage Art on Flickr.                     "de los laberintos sólo se sale por arriba"                     Leopoldo Marechal pensando en este karma instantáneo con poca o nada de agua en la joroba del camello un poco anclado en esta ínfima muerte un tanto desagradecido de la inercia absoluta que conjuga con el sol nuestro verbo horizonte intuyendo quizá por accidente la geopolítica más rancia del instante tan suelto de raíces sin nervios esta tarde aquí, poroso por la misma única vida múltiple en este aire respirando a coro truenos militares bostezando con el pulmón enfermo de las nubes una lluvia de viernes de ceniza aquí, repito, me pierdo por perderme quizá sea inevitable en los misterios estoicos del fuego y me salgo por arriba de nue...

donde puede haber una barbaridad la habrá no calma siempre la sed el agua

no te miento, soy apenas un punto inextenso en la intersección de mil mundos que quede entre nosotros, apenas fui un suspiro después del gran silencio detrás del gran murmullo es la breve canción de lo poco que conozco conozco apenas lo que no he sido sé que allí donde habrá rumbo no soy allá donde hubo espejo no estoy no te miento, soy apenas un punto inextenso en la intersección de mil mundos

No es lo mismo by Sara Serna. on Flickr. Fotos en la memoria vieja ventanas abiertas: un huerto de albahacas crisantemos rúcula y acelgas son las diez de la noche el cielo está claro aún un tiempo duro y flexible como el bambú me escucho hablar con alguien desde muy lejos un montón de frases hechas el sol cae como un sueño justo cuando empieza a llover deben ser las once debe ser viernes

y así responden inmediáticamente

                              para Anna , por devolverme la fe La noche y sus diecinueve raíces tejen esta canción tan urgente ehredades de verso terrestre rezongos de insurgentes narices crepitando en milagro macedonio por la nuca de la hora delirante congelada en estrofa inquietante que borra la memoria del otoño que pague quien deba y con paroxismo la sombra de la risa compartida como si la muerte entera fuera ya vivida en el lapso de este breve espejismo