cuadernos tibetanos

Hay un secreto vacío guardado en el pecho, una puerta cerrada sin muro ni techo. Hay una palabra que nadie escuchó, un nombre perdido que nunca volvió. El secreto vacío no quiere hablar, respira en la sombra de lo que no está. El secreto vacío me mira pasar, como un dios sin memoria, como un mar sin mar. No tiene principio, no tiene final, no pide permiso, no sabe esperar. Se esconde en los días, se acuesta en la voz, me deja en la boca ceniza y canción. Hay una casa donde nunca entré, hay una infancia que no recordé. Hay una luna sin iluminación, hay una herida sin explicación. El secreto vacío no quiere hablar, respira en la sombra de lo que no está. El secreto vacío me mira pasar, como un dios sin memoria, como un mar sin mar. Y si lo nombro, desaparece. Y si lo callo, permanece. Y si lo busco, se vuelve mío. Y si lo encuentro, está vacío. El secreto vacío no tiene verdad, pero pesa en el alma como eternidad.

No quiero pensar, no quiero saber, quiero que la noche me enseñe a caer. No quiero preguntas, no quiero razón, quiero una frecuencia sin explicación. Dame ruido blanco, dame oscuridad, una melodía para no mirar. Dame un cuerpo quieto, dame una señal, algo que me duerma para no pensar. Para no pensar, para no volver, para que la herida deje de morder. Para no pensar, para no sentir, para que mi sombra se olvide de mí. La ciudad respira vidrio y soledad, la gente camina sin querer llegar. Hay palabras muertas debajo del sol, hay un dios cansado dentro del dolor. Dame ruido blanco, dame oscuridad, una melodía para no mirar. Dame un cuerpo quieto, dame una señal, algo que me duerma para no pensar. Para no pensar, para no volver, para que la herida deje de morder. Para no pensar, para no sentir, para que mi sombra se olvide de mí. Y si viene el alba, que no diga más. Que cierre los ojos sobre la verdad. Que todo se apague, que todo dé igual. Hoy solo te pido no pensar, no pensar.