el libro tibetano de los muertos

una palabra que es la misma hoja seca
en caída pura en pura campanada

blanco en los bordes de las nubes
no sienten ni sus propios bordes

me temo, lo siento

otra mañana llena de agujeros
leyendo el libro tibetano de los muertos

está listo el pan
lista la leche de avena

el momento abre en tu suspiro 
su más rojo más rojo capullo

y toda la ciudad un copo de espanto

blanco en los bordes de las nubes
no sienten ni sus propios bordes

me temo, lo siento

otra mañana llena de agujeros
leyendo el libro tibetano de los muertos