el miedo a la pantalla en blanco

"el sol un abanico
que oculta la noche
enredadera
de mujeres y
hombres...",
tipea Isabel
y se detiene



vuelve el
cursor atrás
y borra
enredadera
de mujeres y
hombres



--se toma un
mate--
y agrega:
"dirán que el
ruido es cárcel
del bosque,
pero aquí no hay bosque"
--una pausa--
la frase le resulta
algo incómoda

 

entonces
su celular
vibra
el poema
se desteje
y atiende



"hola, amorcito, 
¿qué acelga?"



"nada, tomando mate,
estudiando un poco"



"perdón, baby,
¿te interrumpí?"



"no, no, está todo bien"



"¿salimos a la noche?"



"estoy muy cansada, gordo,
disculpame"



"no hay drama, baby,
no te j0d0 más
mañana hablamos, 
besitos"



"te amo, bebé, hablamos"



corta Isabel y piensa:

así nadie puede ser
poeta
es es
es la
interrupción permanente
ruido es cárcel, sí
cárcel, mmm
eee
está todo astilladito
astilladito este tiempo




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