cuadernos tibetanos

El amor es una araña

Nos conocimos en abril Mes cruel Se dice

70 Por ciento De batería Nudo en la panza Sentada en La cama Estoy cansada De vivir En un campamento Está todo sucio Todo desordenado Siempre es lo mismo El gato pappo A sus pies Miércoles

Hace frío Corre el viento Un perro Entra al lago Corriendo Sale y se sacude Y sigue al dueño La política termina En el horizonte Donde hombres y montañas Y animales Son puntos siluetas o menos Aún, No hay política en la distancia Y el perro y el dueño Ya son manchas que apenas Veo

Lago gigante No es el mar Pero casi

sopa de cebolla y un poco de pan qué estará pensando Anna?

no tuvo nada que escribir y escribía decía que lo que hacía era poesía un poco de sombra otro poco de ruina besos de papel idea sin dulzura no tuvo nada que escribir y escribía decía que lo que hacía era poesía apenas metáfora en la punta de la lengua a mitad del funeral creo que sonreía un poco de sombra otro poco de ruina besos de papel idea sin dulzura