noche

La parte presente

derrama en ternura de lágrima

En un bolsillo muelles viernes

Labios como cuchillos y un sabor a sol

Caído imborrable

Fue otra cosa, dijo

No era perfecto el vino 

ya es de noche

Cosas que perdona la lluvia 

Por mor del argumento 

Por mor del olvido

y la fiebre 

Hay algo que muerde en el cielo 

Las raíces del tiempo destellos 

A la medida de la hora perdida 

A la sombra de la retama

En la orilla 

Mojando la punta de la lengua en la luna

Pura esperanza de impura cosquilla

Como gato que sale del espejo 

Salta y juega con el ovillo

La huella también se borra

La huella es la primera palabra 

Que oculta

Que transmuta 

Mordiendo la fría fruta

En apenas un instante 

De insomnio y amapola

Perdimos el tiempo

Perdimos la vida 

Perdimos la sombra 

Por las dudas