cuadernos tibetanos

Arquitectura de la insatisfacción Podría ser el título De un ensayo Rastrear los modos en que nos Tortura el espacio Que como arañas inexactas Creamos Somos el infierno que caminamos Bajo un cielo indiferente De, por ejemplo, un lunes O un viernes

Recorta luz de 3 cuartos De luna, Del fondo del lago La isla solitaria

Y hay un glaciar que se llama amalia

Escribo un poema dormido Balbucea insensato No parece tener ningún efecto Ni tipo de contenido Quizá sea mera música Muerte de alguien que no es Lo que parece Seguro no es pedantería Ni menos que menos Dolor de espalda En el caso de que no haya En el mundo entero Otros ojos que lean esto Y por puro pájaro Perdón les pido A esos ojos benditos

Celine dijo algo Que parece tan sensato Que ronda lo indiscutible Dijo que la única Verdad de la vida Es la muerte Silencio Y luego Yo veo una verdad parcial Ahí Como todas las verdades Porque la única Verdad de la vida Es la vida La muerte es sólo una parte De ese río con ritmo Variable Del mismo modo Sin sol no hay desierto Ni el ruido se entiende Sin oídos ni silencios Y hay muchas clases De silencios

Un elogio de la sangre Vulnerable Porque han elegido Derramarla Acusándola de terrorista Como si la sangre Tuviera la culpa de algo Como si derramar sangre Pudiera curar el mundo Las sangres son todas Iguales Pero hay sangres más Iguales que otras, parece. Pantallas y parlantes Repiten fantasmas opacos Inflaman dolores mínimos Corrompen el tejido Del bosque íntimo Ocultan el verdadero Abismo Latiente para todo Mortal de a pie Pero igual duele Duele lo que se esconde Detrás de otros dolores Acaso menores

El silencio habla poco Lo justo y necesario Y siempre por boca De otros